Bestias o el ejercicio de la remembranza

Por / julio 11, 2019

Bestias fue publicado por primera vez en 1917 y traducido para la colección Licenciado Vidriera de la UNAM en 2018. Se trata de un libro fragmentario, de evidente raigambre verista y simbolista escrito en prosa poética como buena parte de la producción literaria italiana mejor lograda durante las primeras décadas del siglo XX. La falta… Leer más

Abrojos y Rimas: Irene Artigas Albarelli

Por / junio 23, 2019

esta soñadora exacta la cabeza llena de runas, sílabas, refranes sonámbula en la cocina, cual polilla, elefante, culpa blanca.   Adrienne Rich   El sueño que no me deja leer. La falta de luz que no me deja leer. La polilla que, sin luz, se acerca de mi libro y no me deja leer.  … Leer más

Retrato íntimo y ajeno: La invasión

Por / junio 17, 2019

Andrea   Andrea, encomendada para la tarea, sacó la cabeza del escondite. Comprobó lo que todas rumoraban dentro. Una mancha colosal y blanca se acercaba a la cabeza de Juana, y sin esfuerzo alguno, la apachurraba, dejando el cuerpo deshecho con el relleno de órganos fuera. Era el apocalipsis: Un dedo gigante dedicado a aplastar… Leer más

El café de Berta (segunda parte)

Por / junio 10, 2019

No creo que sepa si le tembló la voz tanto como las piernas. Tal vez se haya convencido de que sus palabras sonaron espontáneas. Si pudiera conversar con ella le diría que se le vio nerviosa. Como dispuesta a burlarse de los ojos de Berta y sonreír y luego salir corriendo. Pero si ella lo… Leer más

Abrojos y Rimas: Gaby Sambuccetti

Por / mayo 23, 2019

Voy a dejar de escribir, de verdad.   Voy a agarrar una flor del infierno, y tirársela en la cara a los lectores.   Voy a dejar de escribir, de verdad.   Les voy a contar el secreto de muchos artistas consagrados: Algunos están demasiado deprimidos, demasiado locos, demasiado blancos, demasiado ricos, demasiado egocéntricos. Incluso… Leer más

El Relámpago Rojo

Por / mayo 20, 2019

Vivíamos en la calle de los autos muertos, así era conocida, aunque el cartel indicador dijera “Lafinur”. Cada mañana aparecía allí un coche agonizante, y en cuestión de horas se volvía cadáver al perder cubiertas, faros, patentes, llantas. Cuando llegaba la tarde solo quedaba la carcasa, que algunos muchachos depositaban con desgano en el baldío,… Leer más

El café de Berta (primera parte)

Por / mayo 6, 2019

Me bastó escuchar el rumor de su desánimo para ofrecerle de inmediato un sitio en la barra. Revisó despacio los números y las letras del menú. Después dudó: “¿Un capuchino o un americano? No, no pediré café”, se regañó, sintiéndose orgullosa de sí misma. Lo supe cuando levantó la cabeza y rascó su nariz con… Leer más

María Luisa Puga y los instantes luminosos

Por / mayo 4, 2019

María Luisa murió de cáncer el 25 de diciembre de 2004. María Luisa nunca dejó de fumar, aun postrada en su silla de ruedas a causa del enfisema pulmonar; tampoco dejó de escribir, aun atacada por la artritis reumatoide. Dicen que a su silla, que mandó pintar de rojo, añadió una mesita con cenicero a… Leer más

Abrojos y Rimas: Eva Yárnoz

Por / abril 23, 2019

que entre si estás decidida por tu cauce que es de tierra cálida que se hunde. si estás lista, que perfore o agrande el poro que exhuma los cadáveres de la bruma. que diga tu nombre y abra tus manos para que veas más allá del velo de los ojos. ven y pronúnciame, fundada la… Leer más

Retrato íntimo: Genocidio

Por / abril 17, 2019

La casa familiar se había convertido en el más espléndido zoológico natural. Mi padre ecologista y mi madre de corazón de pollo se habían vuelto incapaces de matar una araña, así que, para empezar, estos artrópodos habitaban los rincones de las viejas estancias. Habían tejido sus telas infinitas y sedosas, unas encima de otra, y… Leer más

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