Marcelo Rubio

    A las tres de la mañana

    Por / marzo 19, 2019

    Rústico, esa es la palabra que definía mi estilo de juego. Para nada mal intencionado, eso sí, era de poner “pierna fuerte”, como dicen en la tribuna. A los 22 años debuté en primera del Livorno, jugué la mitad del torneo como titular con el 4 en la espalda. La bonhomía económica de esos años… Leer más

    Aquella gran pantalla

    Por / marzo 12, 2019

    Yo era chico pero recuerdo aquellos días con claridad. Son sensaciones que no me han abandonado pese a los años. Están en mí y puedo evocarlos junto al olor a bencina del Carusita con el que mi abuelo encendía los L&M, o el gusto de las salsas de mi abuela. En aquellas semanas el pueblo… Leer más

    Cinco meses

    Por / febrero 5, 2019

    Él dijo esto no es del todo bueno él dijo en realidad es malo muy malo. yo creo que incluso le agradecí siendo tan poderosa la fuerza de la costumbre. Raymond Carver, “Lo que me dijo el doctor”     No creo que haya pensado las palabras que usó. Revisó los análisis, echó un suspiro… Leer más

    A la Virgen de los nudos

    Por / enero 24, 2019

    La imagen de Nuestra Señora que desata los nudos observa desde su gruta. Dicen los fieles que la Virgen intercede ante Dios para obrar milagros (aún en la fe siempre es necesario tener algún “contacto” cercano al poder). Una formación de velas agotadas se ofrece como testigo de la adoración. Frente a la iglesia se… Leer más

    Ginger no baila con Fred

    Por / enero 8, 2019

    Te habían enviado a trabajar ya no recuerdo a dónde (eso también lo quemé entre tantas otras cosas).  La paga apenas daba para un hotel cuyo mayor mérito era tener luz hasta las diez de la noche, luego decías que para leer o escribir tenías que encender velas. Nunca me contaste si entre esas líneas… Leer más

    El humito

    Por / diciembre 10, 2018

    No sé cómo terminamos en aquel departamento frente al cementerio municipal, pero ignoro tantas cosas que esto es lo de menos. Congelados en los inviernos, cocinados a fuego lento en los veranos, así era vivir entre esas cuatro paredes del cuarto piso. Un pequeño balcón oficiaba como escape para uno del otro, tanto como cuando… Leer más

    Cuando a ella le crecían alas

    Por / octubre 30, 2018

    Ella veía que durante las tardes a su sombra le crecían alas, nacían y se desplegaban serenas, por eso los doctores del neurosiquiátrico Moyano la acusaban (qué otra cosa es sino un diagnóstico) de loca. Le pusieron por nombre Iris aunque su documento decía uno bien distinto que jamás olvidó, simplemente lo dejó de lado… Leer más

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