Abrojos y rimas

En realidad por lo común soy bastante práctico: me interesa ganar dinero, tener cosas, viajar y todas esas estupideces.   En realidad muchas veces prefiero ver la tele en casa como cualquiera, inventarme historias para sentirme especial, sufrimientos para recordar que soy real.   Me interesa la justicia, pero no soy activista; me interesa la… Read more

Cuando pienso que mi vida se está tranquilizando sucede otra explosión. Ésta es la más grande de mi vida, no quiero que sea la noche y es verdad que estamos solos cuando el mundo se parte en dos.   Se colocan en los extremos opuestos de la mesa ―no como antes que se sentaban del… Read more

A Emma Roldán   Mameluco tenía ella puesto en la ribera Cual quimera aquietada en la sombra De la orilla cantaba con Fierro en la guitarra & el silencio auscultó el aire en trance sin Galopes todavía sino solo cumbias serranas Que en mi íntima noción de calma conti Nuaban al borde con las olas… Read more

Y estaba ese otro recuerdo, ese deseo que aún imagino tocar, la paz familiar, la sensación límpida de vivir   lo pleno y saber reconocer, luego de la angustia, la sensación del vacío. La vida es también la evocación, patios de voces, las partidas entre los niños,   las otras voces volviendo a casa, envuelto… Read more

Hay una mesa hexagonal, verde como la risa, que nos reúne. La madera del borde, donde los cigarros queman, soporta, horas más horas, nuestros codos. Así, bajo la escayola y sobre el crujiente suelo paso las tardes. No parece importar el clima, tampoco las modas y sólo quizá el suceso cruento, en la línea de… Read more

A nosotros nos daba miedo la casa tan pequeña, nuestra habitación tan clara, tan escalera, tan ventanales contra los árboles y faroles del mundo mientras el polvo se adhería a los objetos cotidianos.   El polvo, evento indescifrable, la nada siendo un hueso quebrado, una semilla, una palabra excesivamente húmeda desgranada por el tiempo, reducida… Read more

Cierra los ojos. Viaja conmigo en el extenso territorio del instante.   Quiero sentir las hojas que crepitan bajo el peso ondulante de tu cuerpo.   ¿Cuáles fueron tus rutas y tus árboles?   La forma triangular de las encinas se remonta a los ciervos que salen a pastar por las mañanas. Si cada libro que se abre se parece a… Read more

Gusto de ver sobre la mesa ciertas frutas agrupadas como pétalos, pues ellas saturan los ojos, ávidos del color diverso de la vida;   pero me gusta más ver tu mirada de semilla, tus manos en mis manos, palpar con mis yemas el ritmo intermedio de tus senos;   sentir el roce de la hermosa… Read more

esta soñadora exacta la cabeza llena de runas, sílabas, refranes sonámbula en la cocina, cual polilla, elefante, culpa blanca.   Adrienne Rich   El sueño que no me deja leer. La falta de luz que no me deja leer. La polilla que, sin luz, se acerca de mi libro y no me deja leer.  … Read more

Voy a dejar de escribir, de verdad.   Voy a agarrar una flor del infierno, y tirársela en la cara a los lectores.   Voy a dejar de escribir, de verdad.   Les voy a contar el secreto de muchos artistas consagrados: Algunos están demasiado deprimidos, demasiado locos, demasiado blancos, demasiado ricos, demasiado egocéntricos. Incluso… Read more