Abrojos y Rimas: Minerva Salado

El edificio roto se erige cual un cadáver insepulto en la ciudad. Su presencia contrasta con los carteles más animosos acerca del futuro y hasta con la arboleda de verdes refulgentes en la incursión primaveral. No hay optimismo que resista un edificio roto. El esqueleto de herrumbres enfrenta cualquier discurso ardoroso, el jolgorio de una fiesta, la mansa credulidad. Un edificio roto encara la parte más desolada de la urbe, sus ventanas cual florero marchito; deshojadas, inertes. Las puertas yacen como despojos en los restos del piso y por los huecos de sus heridas baten en ventolera los harapos que remiten a cortinajes antiguos. El edificio roto carece de portada, sólo se sostienen en pie los horcones del puntal y algunos muros de piedra que indican su estructura de origen. Sobre la planta más alta perdura un trozo del techo, cubierto de tejas criollas invadidas por las especies silvestres que acogen los nidos de las aves. Hay un signo de vida en las palomas y otro síntoma de color en los fragmentos del mosaico colonial que se desprenden del piso cuando el viento arrecia.

El edificio roto es un lamento en la ciudad, un alarido de dolor frente al hastío.

Dos rosas en un vaso, desveladas,

De un aroma perdido en la memoria

Su presencia es perfume de una historia

Detenida en la flor de mis almohadas.

Dos rosas rojas, como la ironía

De aquel rayo escapado a la ventana

Hilo de luz partiéndose en el día

Grano de sal que anida en la mañana.

Son dos símbolos rotos de un pasado

Que se mueve en el ritmo de las velas

Y quiebra la invención del impaciente

Son marcas de un color inapropiado

Que palidecen en la tarde ausente

Y mueren juntas, como dos gemelas.