Abrojos y rimas

No escribo de silencio, sino de vacío.Escribo del agua mientras escurreen una red de nudos y aspillera.Porque es siempre un discursosobre la ausencia,sobre el recalcitrar de las horas,la burlade las palabras.Pienso en el mar desfiguradode las estelas de los mercanteschinos. II Prefiero celebraresta lenta eutanasiacon el cuerpo aperlado de sudory los ojos exorbitadossobre un prado de estrellas… Read more

Embriagada por el café noctámbulo.Intáctilobsesión que anhela versos perfectosesa pasión se sumerge en lo profundo de mis angustias,desentierro fósiles de ausencia. Soy recluta de la realidad,metáforas alzan la vozen el silencio de un cuarto lleno de noche.Se deteriora mi alma en alegoríasque pretenden transformarse en vida. Me pierdo en las horas,comulga mi llanto entre estrofas.Ya no soy… Read more

Puedo entrar a la tristeza por este lado de la lluvia,en agua clara la distancia                                         seguir de largoimprovisar confines                                         parodias de otros vuelosy el otoño creciendo en la memoria.    (Digo sencillamente que te extraño,que tengo el corazón en la osamenta,en la estatura exacta de mi calcio).                          Puedo también entrado en nubey en el amplio vuelo… Read more

Las mujeres saben que el sueño descalzo sobre el umbral no es una piel de algo sino la espora deglutiendo todo el paisaje inamovible: la nieve que es líquido vientre de flor eyaculada desde la superficie. Se vierten desde las bisagras como un diluvio que consagra toda la amputación del cardumen, y piensan el latir… Read more

Mi tarea no consiste en escribir, consiste en adueñarme de la realidad. Yo muevo los objetos de la cocina y sé cómo hallarlos y para qué sirven. Sé que esos objetos probablemente irían al baño conmigo y tendrían sexo si así lo quisiera. puesto que cuando un cuerpo cae puede existir el poema.    

Un árbol de luz―ramas como río,hojas de plata―vive en los aires.Su belleza deslumbray lacera al transeúnte,quien cuestiona:qué hermoso árbol el que vuelapero en dónde sus raíces. [Se ha herido el color del verbo. Sangra.El árbol se avergüenza de su transparencia y replica:] Estoy en los airesaunque mi torso es necedad,me alimenté de la miel amarga del viento,mi… Read more

Pollo mordidoen el plato de plásticosobre la resbaladillaEn el vaso de refrescoun poco de pastoCubierta de diamantinami rodilla ensangrentaday el polvo en mis manospegado con carameloRegados por los escaloneslos vestiditoslos zapatitosy el cepillode la muñecaTomamos la fotocon una cámara desechable Bello tigre de bolsillofrágil como un volcánvisto desde el satélite te estrecho en mi interiorbuscando… Read more

Del libro de mi muerte, “El sueño de la liebre (muerte guajira) —ensueño mortecino en tres actos—“, dos poemas y una apostilla en un post-it sobre el libro. Primera parte: “Las manecillas al interior del ojo (suceso tras suceso que el ojo de un felino agazapado observa)”: primer poema …y al llegar ante su casa, como… Read more

(Disgregación escultórica) la inconciencia se desplaza bailando el aire rota inquietantey se adimensiona en lodo se revuelcase levanta como un cuerpo enajenadopor el edificio del tiempo c e n t r í f u g olo que se nombra y se ve todo es posiblecuando los signos de barrogravitan meteóricos    sobre el cuarto hay accidentesque los pulmones no perciben son polvo diamantino,una fragancia… Read more

(fragmento)  Conócete a ti mismo en estas redesde paz, de sombra, de quietud, de piedra.¡Silencio en este sueño solitario!En estos suelos en que todo acabaapenas el rumor se arrastra lento.Debajo hay una sábana en que duermenla luz remota, nuestros simples trajesde vivas escafandras obstinadasen su constante paso de extraviado.Y todos nuestros ecos también callan,aquí se construyó… Read more